Boceto de Fuente Roda

Sendero que lleva al paraje de Fuente Roa o Roda. (Foto JLP)

Exteriores.

Senda de altas chumberas. Fuente Roda.

Personajes: Nubia y Alonso.

BODEGÓN alucinado.

Ella trocea espárragos y plumas, saborea el chasquido.(En duelo consigo, Alonso, barba y bigote rizados, abre los ojos tocándose herido el hombro). Con yedra de su corona le ata las manos. Lo despoja de sombrero, capa y lazo. Coqueta se prueba los atributos. Dulcemente lo increpa. Danza alrededor de su presa. Entona el canto de la perdiz. La dueña y su reclamo enhebran el estrecho paso flanqueado por altas chumberas. El sendero repta tras ellos regado de perdices sin vida. Nubia  introduce sonrisas en el agua. En cristalino remanso una liebre hinchada que Alonso contempla extasiado sobre la arena rojiza. Aún las manos con yedra.

De "El ojo del cíclope".

._He retomado este boceto a propósito de unas fotos que realicé, durante el verano, en estos mismos lugares que la infancia magnifica como un decorado de ficción. Y si toda infancia es ficción, a veces la mirada cercana contiene mil historias continentes donde fabular. El paisaje es real.

Editado este bodegón alucinado, como "Boceto de la Fuente Roa" en la revista Ánfora Nova nº 16-17, 1994.

Labio

Hiere tu labio a mi sonrisa,

abrásame con certeros ardientes cristalinos,

espárceme en el edredón al fin desmemoriado.

Deja núbil la habitación o nieblas

y prometo escalar tus pupilas

hasta escanciarme de agua tan fría.

( de "El eco del silencio")

Palabras

No volveré a escribir 

un poema

que no te tiente.

No volveré a escribir

un poema 

que no te abrase

como una espiga dulce

en las entrañas.

No volveré a besarte

con palabras.

De "Versos de amor udrí"

La piedra en el agua (IV)

. La luna es una cantante calva.

. Todos usamos del lenguaje común de las lavadoras.

. Las flores, esas esculturas naifs de seda y sangre evanescente.

. Barman fingido en la aurora dulce de anís y palabras.

. Derramó sobre mi máscara el vino del desprecio. Los canales venecianos acogieron mi desgracia y mis lamentos.

. La gongorina soledad del navegante. Soledad de Góngora ante las rocas.

. Unos ramos de araka para Ibn Suhayb.

. "La escritura es la locura" de Herbé Guibert. Mort en 1991.

. Mayo era un perfume que trajo la lluvia.

. Los delfines son azules golondrinas del mar.

Tambores de ida (A Paul Celan)

Escancia el recuerdo un suave licor de fruta dendrítica cabe el disperso madroñal de la memoria.
Titubean los astros a pie de página. Ese dulce venero, imperceptiblemente nuestro, en dolosa estrategia reiterativa, deposita alcauciles del paraíso bajo los párpados.
Dilucidar la infancia es cruel pasaje abocado a nieblas y diezmos, al insomne latido donde brotamos de un cuajo de rocío vulnerado.
La luna es el tambor donde soñamos, una caricia o labios de sangre prestada, como las hojas titubean del racimo, así la indescriptible trama de ausencia abate o daña la luz primera.
                                                                                                                             (1995)

De El viaje a Madinat Al Zahra, por el anciano médico Yusuf ibn Nasif al- Bayyani (II)

 
"Recuerdo esta escena con la claridad de los ojos de la amada, que viven dentro de mis ojos y miran a través de mí"

"Mi corazón late bajo un anafe de soledad y cenizas.
 El tiempo apremia, al Zahra, mi destino, se encuentra muy cerca, a menos de media jornada. Dejo atrás Bab Isbiliya (Puerta de Sevilla), refrescándome en la Fuente de la Celosía, junto a los muros de los jardines del Alcázar. Vadeo el arroyo que baja de la Arruzafa para unir su cauce al río. 
Los arrabales dejan paso a las almunias. A mi derecha, el gran acueducto que An Nasir construyó para traer agua abundante de la sierra a la medina. A mi izquierda, el Kebir. Los bañistas con sus escaramuzas alborotan a los escasos pescadores que a estas horas restan peces por dinares. 
Más allá varias acémilas cargan arenas finas para los alfares. De nuevo otro vado, éste sobre el puente de Cantarranas que tiene el ancho máximo de la calzada. Allí se imponen los muros de Dar al Naura (la Casa de la Noria), palacio de recreo de Nuestro Señor Abd al Rahmán. 
Circundado el regio recinto por los cauces de dos arroyos, cubierto el flanco y las espaldas por las blancas y sumisas riberas del gran río. 
Es remate del acueducto y surtidor de la alberca, un hermoso león de labra recamado con oro, yatimas de pavor fulgen desde sus ojos de hielo. 
A continuación el tercer arroyo, rimado de cañas empenachadas. Éstas parecen en sombra los ejércitos del agua. 
Ante mí las espléndidas nuevas casas bajas de la ciudad palatina. He dejado atrás en este paseo que ennoblece la tarde, los álamos y el boscaje fecundo de la ribera. Tilos, almezos y nogales madurando sombras del estío. 
Ahora se rinden a mis pasos las encinas vulnerables. Los madroños de embriagadores rubíes. Morales de seda y crisálidas. El oloroso mirto de oscurecidas perlas y el acanto dormido sobre la albura del vivo tiraz..."*

* Fragmento de relato compuesto para ser leído en el Salón Rico de Medina Azahara con motivo de la Ofrenda Poética a Medina Azahara, a la que fui invitado hace unos años por la citada peña cordobesa.

"Epitafios" de Giorgio Bassani

Giorgio Bassani en El Cuello Roto del Cisne

Sintonía: Elis Regina. "Como nossos pais". Cara A 1ª C

Programa dedicado a Epitafios de Giorgio Bassani
(Emitido el día 8-VII-92 en Onda Pasión)
M: Poeta en Nueva York Cara A Nº 3


Epitafios

El Mercedes con cristales ahumados recorre un paisaje infinito de epitafios, lápidas de diversos mármoles, graníticas, de alabastro o escayola tintada, las menos. Lápidas como flores de un jardín cerrado. Aparece desde una esquina cortando el plano y la pantalla. El personaje avant-Fellini rompe la geometría fúnebre. Pongamos al maduro Mastroianni, el pelo elegantemente plateado, bigote cuidado en extremo y gafas de concha. Dorados gemelos de su camisa representan serpientes enlazadas sobre una copa. Su perfil podría suceder en la Galería de Visconti, pero esa crónica sonrisa grecolatina fumando en boquilla dorada... Sonrisa medio dulce, medio ensayo. Sonrisa entre epitafios.

 Pier Paolo P. ríe a carcajadas y juntos (Giorgio, Paolo y Mastroianni) rompen este guión.

M: Billie Holliday. M: A Room a with a view. Lectura de poemas del libro Epitafios: "En los años dorados", "Desde que", "A Franco Fortini"... M. Gilberto Gil.

La piedra en el agua (III )

. No se puede transitar el cielo, ni abrazar este mar. Vivimos solos, ni seremos fosilizadas huellas de olvido.

. Un preservativo si preserva no elude.

. El amor es efímero pero su ausencia nos mata.

. Los grandes almacenes ofrecen turbios espías como saldo.

. La enfermedad como salvaguarda de los ideales antiguos.

. Paraíso de la infancia dulce como cañaduz.

. La felicidad no se siente, se siente la infelicidad.

. Nadie afianza tanto su futuro en la elección como el poeta.

. La mafia es un club poco elegante, de elegancia contractual.

. Todas las pasiones hacen mella en el alma del poeta.

Juan Eduardo Cirlot

Cirlot intenso, transmutable y polifónico. extraño, hebraico, surreal, visionario, esteta, sufi, angélico, permutativo, arqueólogo del aura que emanan los metales de las espadas, filósofo, cabalista, céltico, cosmogónico, musical Cirlot.

Cirlot, último alquimista de la palabra que es su materia cristalizable.

"Las largas cabelleras de los héroes emergen entre lirios y cerámicas". J. E. Cirlot

Programa emitido el 21-XII- 89

(Estrenando nueva sintonía)

Sintonía: Marilyn Monroe

.................................................................................................................................................

A la que renace de las aguas

Piedras como rodillas tibias,

hierbas como cabellos rubios,

cielos como brazos de cielos.

Nace el amanecer como lo negro.

En las miradas siempre vuela el nunca.

....................................................................

Se acercan las doradas procesiones

que grabarán mi cuerpo en una losa.

Déjame contemplarte todavía

mientras mis ojos cumplen su función

convirtiéndose en música azulada.

Bronwyn, el horizonte es una casa:

(la imagen incendiada de una casa)

................................................................

Toma mi oscuro anillo inmemorial.

Mi armadura deshecha se deshace

y de sus mallas muertas salen fuegos

azules; puedo verlos, Bronwyn, tiemblan.

Tiro el guante de hierro, soy tu siervo.

El mar que me acompaña por un mar

de sombra se deshace en el vacío.

Estoy cansado de estar muerto y ser.

amediavoz.com/cirlot.htm

Hombre de arcilla

Soy un hombre de arcilla,
mi pensar es de arena
y arena es mi cuerpo.
En otro tiempo, arcilla y fuego,
hoy rescoldo de lumbre infinita.
Los dedos ya fríos modelan escorzos,
sombras de hueso.
Modelan labios, cristal de olvido.
De una arcilla tan seca
que si la lluvia alcanza,
trémula arcilla oxidada.
Arcilla soy,
cuarzo al viento,
crisol abierto.

El vuelo de la abeja (pillada in fraganti)

Es como una mota alada en el silencio de las chicharras de agosto.

Se percibe a la derecha entre el enhiesto ciprés y las hojas de naranjo.

Puede parecer una tontería.

Las abejas están desapareciendo por causas medioambientales.

En todo caso es un hallazgo inesperado. Con menos se hacen titulares

de periódicos o minutos en telediarios.

Con Pepe Hierro en Wallada

Los poetas Pepe Hierro y Manolo Romero visitan Alfar Wallada

El día anterior a la visita, tras la presentación conjunta de mi libro "El dragón dormido en la espesura" en Diputación, Fernando Serrano nos reunió a los que habíamos compartido mesa.
Manolo, que presentó también su poemario (divertidísimo y espléndido bestiario "Corral de versos y buriles"), y Pepe, venían en familia con sus respectivas esposas, también el ilustrador del libro, Carlos Baonza. Me indicaron que al día siguiente, antes de partir a Madrid, querían visitar Wallada y comprar algunas cerámicas.

Pepe Hierro, al final de la mañana, tras la visita, muy agradable, cierta es en este caso la sencillez de los grandes hombres, me pidió tiestos de cerámica califal Wallada, de desecho de las cocciones o rotas, algunas piezas fragmentadas con las que iba a revestir, a modo de mosaico gaudiano llamado "trencandís", su famosa bodega en Nayagua. Accedí encantado.
Conservo felizmente un apunte suyo, una caricatura dedicada por Pepe Hierro que me hizo rápidamente en un cuaderno (también otra, muy divertida, de Carlos Baonza).

Los hombres pasamos por la vida dejando una estela personal e intransferible, nos queda el recuerdo. En este caso, la buena poesía y la cerámica califal, conjuntadas permanecen en Nayagua.

Juan José León. Del corazón y la experiencia. Poesía 1970-1988

El Cuello Roto del Cisne Sintonía. Marilyn Monroe M: TomWaiits Cara A nº 6
Nació en Granada (1946)...

Heterodoxo irreductible, Juan José León concibe la poesía como un traje de diario, repleto de pañuelos bordados con nombres y fechas. Desnudo se moja en la luz fresca como agua alta de La Alhambra.

Poesía como un pijama de rayas. Sí, de oceánica piel ceñida al cuerpo con laxa actitud de amante; cortado en la seda de los sueños. Este pijama abandona al humano que lo habita, traslúcido en los arbotantes del espejo donde se mecen pájaros inoportunos.

Es en la música-amante, cruel pavana de las horas bajas, donde acoge una distraída perversión de nuca. Palomas de alas escarchadas rebozan con meloja en el descanso herido de los tangos. La luna, como una alta anfeta, corona el oscuro discurrir del Darro.


M: Carlos Gardel, "Volver"

Postal de arcilla

                                
                                   

                        (Paseo del Ángel en La Rambla)



Laudable estampa en láminas de arcilla.

Humilde, pintoresca elegancia,

templanza en azul de Cisneros

sobre el estaño esmalte

tal los oficios hoy, de vidrio restañables.

Aquí el cielo espejea en arcilla.

Vida en atrezzo

                                                   

Tristeza de sangre fílmica, exacerbada crueldad

arguyes bajo la luz espesada.

Vida en atrezzo, despintada estampa de abanicos.

El cristal de las horas se diluye en polvos de piel naranja.

Una radio reitera mensajes publicitarios con música.

El camerino es una celda recubierta de espejos y fotogramas.

De ese admirador anónimo, ya muerto, el barniz de unos labios

pesa como lacre y oro en la memoria.

Desde siempre ocultas un naipe en el sombrero

y una rosa roja bajo la nuca.

Hoy olvidas con facilidad los diálogos,

exageras los gestos y al guiñar los ojos

puede que pierdas las pestañas en el bermellón

perlado de la fila cero.

Aún recuerdas la voz de tu madre entonando habaneras

y el pequeño teatro de cartón que Papá prendió en alcohol.

                                                                                      (93)


(Desde aquí un abrazo, y mi profunda admiración para las gentes del teatro)

El huevo de la serpiente

Bergman acude a los fantasmas de Weimar.
Berlín Oriental, 1926.
Un paquete de tabaco cuesta dos billones de marcos.
El nazismo pone huevos en la cesta de la compra.
Los banqueros trajinan, apuestan por ese joven pintor.
El sueño de la burguesía produce monstruos.
No es Buñuel, es Bergman.
David Carradine viaja dentro de una maleta
en busca del orgasmo, principio y final de la memoria flash.
Garzones de ida como unas toallas en el banquillo.
España es un balón de fútbol.
No es Saura, tampoco Berlanga, es Bergman




.

San Sebastián de los Ballesteros. Sueño ilustrado.

El sueño del rey ilustrado, Carlos, se hizo realidad en dulces gentes de ojos garzos y pensativo mirar.
En tus calles, sabor a trigal y a tiempo. Pueblo mínimo, reducto y matriarcado de las esencias.

La piedra en el agua II

._Cada uno vive el poema no escrito de su vida a despecho de la poesía.

._Palabras desmedidas, versos no medidos. Lluvia y sentimiento.

._La mirada en surcos (de agua) de Joseph Conrad.

._Poesía a tragos cortos y paladeando, como si de un vino de pasas, de mixtura dulce y poblada.

._Te viste el verbo y te maneja. Aún eres agua de mayo.

._Otoño inicia su campaña electoral con el lanzamiento de panfletos amarillos sobre el perfume
    de desgana que exhala el asfalto.

._Octubre y no puedo escribir Tristeza.

._La dulce campiña que es mañana.

(Inédito)

Ababol en ciernes

Portada y contraportada Ababol 86

Ababol II Epoca . Nº II, 1991. Edición impresa.

Lo que luego fue una revista impresa en color, comenzó como un modesto pero honroso fanzine de instituto, hecho entre amigos y coordinado por Rafael Castellano. Tras participar en uno o dos números, que ya se salían del ámbito estudiantil al estrictamente literario, Rafael me propuso codirigir Ababol entre alguna que otra litrona y recortes de pastelería (hormigones) de aperitivo en C/ Empedrada. Ya apuntaban maneras, la "Revista" y el joven director (Se cerraba Ababol, creo que en este nº 3 de la I Época, de 1986, con una carta dedicada de Michael Ende).
No todos los inicios son gloriosos, pero algunas instantáneas con el paso de las estaciones se comentan solas. Tributo a Ramón Gómez de la Serna?.
La vida soplaba fuerte aquellos años.

PATIOS DE CÓRDOBA

La anciana enraíza en su maceta. Atesora el organdí de los geranios, 

la sangre del clavel, el áspero dulzor del barro, paraíso en flor. 

Junto al pozo, la basa de romana columna, el capitel árabe, 

la herrumbre barroca de sombra como la flor de tipismo perezosa.

La dulce plata en los muros de Córdoba, vestigios de luz en las ventanas. 

Embriaga el azahar bajo la luna.

Recorremos en silencio floridos santuarios de San Basilio...

Libros como labios

Libros como labios

abiertos, entregados.

Cerrados por conquistar o reformas.

Lúbricos libros labiados,

metamórficos ex libris.

Arrebatados con tapas de seda

y lomo agacelado a quincel.

Libres libros del desenfreno,

iracundos y taimados, venenosos,

curativos libros.

Libres libros para la libertad.

                                                     (2009)

ACUARELAS DE MANUEL BOCANEGRA

HORAS. Exposición de Acuarelas del pintor, poeta y actor Manuel Bocanegra en la Galería de Arte Studio 52- Juan Bernier en Córdoba. Del 9 al 29 de Abril de 2010.

Transita o viaja el amigo Manuel Bocanegra, como artista inquieto y multidisciplinar que es, explorando con pasión las diversas etapas de su biografía: actor, poeta, maestro vocacional... Y nos sorprende últimamente desde la calidad de sus pinturas.

El oficio de la acuarela es quizás, como esa otra poesía de la luz en el paisaje, donde mejor, entre otros formatos pictóricos, se expresan los  tonos y colores de lo sensible. Fluyen las emociones, por tal sensación lícua coloreada directamente en la retina. Las acuarelas de Bocanegra sorprenden dulcemente, con limpia y matizada desnudez, trasmiten una delicada serenidad.

Bocanegra continúa como en anteriores exposiciones ensayando el alma del color en una decidida caligrafía del aire (Carcabuey). Desarrolla también casi una rúbrica íntima con cielos "in blues" que matizan lechadas de cal y sombra bajo el lírico contrapunto de los tejados.
Acuarela que a su vez es un lecho de agua asaeteado por planos de tinta y expansivo cromatismo. A veces se diluye en una "última escapada" a la abstracción.

El escenario donde ensayar la magia colorista fueron los territorios abiertos de nuestra campiña (Castillo de Ulía) o los altos pueblos blancos de la Subbética. Quizás añorante este malagueño-cordobés de la tierra natal, Cañete La Real (su pueblo-niño dormido entre senos de piedra).

En" Horas" recorreremos deleitándonos ese otro mar por explorar junto a ambientes del vecino país del fado. Aquí nos muestra dibujos y acuarelas, plasmados en varios viajes realizados desde el verano de 2009.

Su obra actual se ha humanizado, lo telúrico provoca con buena técnica una gran emoción.

Observo nuevamente una tendencia a la abstracción que animo a ensayar con otras técnicas en lienzo.

http://bocanegracuarelas.jimdo.com/

Las hadas tipográficas.

En la contraportada del nuevo libro del poeta rambleño y buen amigo Juan Antonio Cid Ortega ,"Y mientras tanto la vida", vienen unas palabras extraídas de la semblanza que le hice para el prólogo de su libro de poesía anterior "Recorrido in verso". Y un poema titulado "Alfarero de versos" que compuse poco antes de la presentación en el Colegio Alfar hace ya unos años.

Poeta artesano del pensamiento y la palabra.

Poeta artesano de luz

que es el aire, pensamiento visible. (nº 1)

De la arcilla que es tierra y es agua,
ambas son heridas terrenales.

Poeta del fuego que libera y cristaliza la pasión,

esencia de la poesía. Alfarero de versos".

Este es el poema editado en la contraportada, sin embargo el poema original, creo que manuscrito a tinta de bolígrafo, decía:

Poeta artesano de la luz
que es al aire, pensamiento visible... (nº 2)

Supongo que las hadas tipográficas han resuelto enmendarlo, y no queda mal así el poema.
Ya puestos, propongo otra versión:

Poeta artesano de la luz
que es del aire, pensamiento visible... (nº 3)


Deseo que el público, en concurso abierto decida la versión final. Declaro abiertos estos versos. Podéis votar por cualquiera de las tres versiones enviando un correo electrónico a este blog.

Esta es la versión final:

"Poeta artesano de la luz

que es al aire pensamiento visible.

De la arcilla que es tierra y es agua,

ambas son heridas terrenales.

Poeta del fuego que libera y cristaliza la pasión,

esencia de la poesía. Alfarero de versos."

"Intelectuales..."

Imagen de cartelería del film "Las mil y una noches" (de P.P.Pasolini)

"Nos ha tocado a nosotros sondear el fondo de lo humano y contemplar los abismos de lo inhumano, desprendernos, así de engaños, de falacias ideológicas, purgar el corazón, limpiar los ojos, y mirar al mundo, con una mirada que, si no expulsa y suprime todos los habituales prestigios del mal, los pone al descubierto y de ese mundo sutil, con sólo su simple verdad, los aniquila." Francisco Ayala

Parece que va a abrirse de nuevo, esta vez se podría llegar hasta el fondo, el caso de la muerte violenta del cineasta, escritor, poeta, intelectual puro, Pier Paolo Pasolini. Puede que la ya desaparecida, Oriana Fallaci y los amigos de Pier Paolo, a los que se suma esta humilde crónica de autor encanecido pero de inspirada juventud cinéfila, al fin podamos ver que la justicia, también en Italia, como la nave de Fellini, va.

De "El viaje a Madinat Al-Zahra" (I)

 "...Apenas me entretengo en recoger algunas hierbas para mis medicinas y remedios. En el costado, entre paredes de cuero, dormitan los instrumentos de cirugía, labrados minuciosamente según mis instrucciones, y una pequeña farmacia de urgencia bajo las telas de lino oloroso.
Un rico tapiz engalana los montes y valles ¿Será regalo del Nayruz en el equinoccio de la primavera? Sonríen las margaritas, encarnan salteadas amapolas la sangre de la aurora, duermen serenos y profundos los olivos.
Los álamos cimbran arroyos y riachuelos de lentísima plata. Cobrizas encinas abandonaron entre rubores guantes de cardenilla. El grano reposa seco en antiguos vientres de arena. Entretanto, la chicharra encera con linaza y estopa su áspero laúd de crótalos.
El sol, la luz de mayo en mis huesos es como el rojo vino de los fundaq, tenue y delicioso al principio, tanto abochorna el despertar.
Los libros (Tratados de ciencia de ecuánimes sabios y compilaciones de poetas excelsos del Iraq y de Al-Ándalus, adquiridos en mis numerosos viajes por Oriente), los he enviado a mi colega y amigo, Hasday, renombrado médico y físico. Originario de Jaén pero qurtubí de corazón, Hasday es un gran personaje en la corte, médico personal y consejero de Abd-al Rhaman An Nasir (El peso del saber es aún más ligero que el peso del olvido).
Tras un recodo emerge junto al albo pozo la noria, la as-saniya, que bate melancolías de enamorados derramando lágrimas de acíbar. Los pájaros, arropados entre ciprés y parra, picotean al descuido los cangilones de barro rojizo, tiestos nutricios del palomar.
Saludo al campesino, éste me ofreció llenar la cantimplora y un puñado de higos con nueces y pasas. Corté una rama de almendro recuperando el camino..."

*Extracto de "El viaje a Madinat Al-Zahra", relato compuesto para la ocasión, y leído personalmente en el magnífico Salón Rico de Madinat al Zahra, con motivo de la tradicional en Córdoba Ofrenda Poética a Medina Azahara, a la que fui invitado a participar por la Peña Azahara de Córdoba.

La piedra en el agua (I)

_El mar en un reloj de arena.

_La luz avanza a babor y los de estribor no nos hacemos a la idea. El timonel de piedra sonríe.

_Es un parto la muerte, una estrella anaranjada que nace con nosotros y muere en su color.

_Una curva es la diagonal de un delirio, y un beso la tangente de un labio que suplica otro labio.

_Salada canción es una lágrima. Promesa de labios impagables. Madera en rubor, geranio.

_La belleza, fruta de los dioses, nos deja exánimes; pero repentiza la muerte tanto o más que un orgasmo.

_Quizás los locos tenían toda la razón y nos dejaron sin ella.

_ La palabra, la palabra, armazón de lo intacto transferible.

_ La ironía es el refugio de la desesperanza.

_ Pobres poetas si matematizáis los sueños.

11 M y 11 S Dos fechas para el recuerdo y por la paz

Atocha, 11 de Marzo

Yo también soy de aquí,
yo me bajo en Atocha.
        (Joaquín Sabina)

Un rojo almendro ensaliva tus labios.
Trenes del horror, almezos rotos.
Nuestro dolor es océano
y el corazón se va a las manos.
Ensilabada Atocha.
Brisa el vacío que nos estalla.
¡Oh, cómo pudo ser!
Yo vine aquí por pan.
Yo he muerto acá no más.
Yo también soy de aquí.
Yo me bajo en Atocha.




Aurora de Nueva York

A las víctimas del brutal atentado.
Y a todas las víctimas de las guerras que lo sucedieron.

Caimanes alados
sobre las Torres Gemelas.
Aurora de Nueva York.
Rosaura de fuego, humo y acero.
Papeles como seda derramada.
Vidas al aire. Cuerpos a orillas de Wall Street.
Se derrumba el cielo
sobre la Gran Manzana.
Nieva oscuro en Manhattan.
Maldita realidad, créetelo,
es como una vieja película,
el premonitorio poema de Lorca,
drama vivo a los pies de Broadway.
Rechina el horror,
la serpiente de vidrio.
Arde el Pentágono.
Tiembla el mundo,
King-Kong ha vuelto a New York.
Las lágrimas rompen el cielo.
Todas las lágrimas, todos los cielos.

Gatos de Benalmádena

Orillas del cielo, balcón al mar,
pino oloroso, lentisco y romero.
Mínima, esencial, alegre.
Paz de altura, Benalmádena pueblo.

Gatos espigados de Benalmádena,
solaces por los muros merodean
donde la damadenoche aturde
o albea la fría estrella del jazmín.

Gatos con alas de Benalmádena,
lamidos por la sombra del arriate.
Sobre las altas terrazas de añil
ladra el mar.

Viaje iniciático

Tras el temporal, inerme
de un largo temblor de cielo.
Al pecho tan dulces cicatrices
de algas y una invisible
caracola al rostro.
Harapos fueron de soledad.
Estela de arenas innúmeras,
el aprendizaje de la memoria
era viaje a la infancia.
Son pasos en el agua, el regreso,
una soledad compartida.
Me desvelaron cantos
lentecidos de sirenas,
leones decapitados,
manumisión en rostros y gestos,
manuscritos,
álgebra de labios ocultos
por estruendos, mentiras y silencios.
Ahora vivo el solsticio,
la luna escalada en un grafiti.
Adornan esta undosa pasta oleica,
rabitos de pasas,
arraigo y certeza.
Serenidad omnisciente.
Celebración en las ruinas.

      Del libro "Extensa clepsidra"

Labios de arenisca

Tu saliva de ron y tus labios de arenisca.
Aves del paraíso recorren las palabras,
ondean irisados ojos,
celebran el humo o la cellisca,
el don de las mimosas,
el danzar de las canéforas,
pieles donde vienen a dormir
helechos o almendras.

Jaime Gil de Biedma ("El cuello roto del cisne" 24-I-90)

Jaime Gil de Biedma

Celaya, Blas de Otero, Asunción Carandell, Barral y Goytisolo.

Muerte por inventariar

También la muerte abate a los poetas. Desgrana horas de silencio, acerca gajos de tiniebla a unos labios ardidos, silentes y profundos como ecos cerrados por inventario. Esos labios ajenos a lo soñado que conforma una vida.

Qué deciros de Jaime Gil de Biedma, fiel representante de la llamada generación de los años cincuenta. La de los hijos adoptivos de una guerra perdida o ganada de oídas. En algunos vivida con hambre y miedo. En otros descubierta en los libros y bajo los almanaques. Delicados altos bebedores de penumbra, pre-hippies a la luna de Madrid o al paipay funicular de Montjuich.

A Gil de Biedma, a Barral, Valente, Ángel González y otros, les cupo el honor de elevar la conversación a poema y viceversa. Ya no escriben sobre el pedestal doctrinario, en que los poetas sociales solían desde su élite fraguada en corpúsculos decimonónicos. A media luz en pisos prestados, con tinta de vietnamita* y olor a pescado, así olía, así lo imagino, el miedo franquista en los debates. Poetas sociales por otra parte necesarios y valientes, admirables.

Esta de Biedma es una poesía humana e impura, revelada y rebelada, sensitiva y carnal, de la experiencia Amparada en el sonido de un cuerpo al ser acariciado. O una hermosa bofetada de desprecio ante el espejo de un joven acorralado por las flores.

Jaime Gil de Biedma nació en Barcelona,1929,  ha fallecido en 1989, ésta es mi esquela cifrada.

Jaime, bienvenido al hueco roto del ascensor. Unos claveles yacen como epitafio del tiempo regalado que es la vida.

M: Rosa León: "Pétalos"

Selección musical del programa:

Soledad Bravo "Canción del elegido"

Luis Eduardo Aute "Las cuatro y diez"

Vainica doble "Roberto querido"

Cuarteto renacimiento "De la dulce mi enemiga"

Ana Belén "Barrio de la Cruz"

Hilario Camacho "Dolores"

Amancio Prada, Georges Moustaki, Vainica doble, Victor Manuel, Serrat...

De los hermanos Goytisolo, Blas de Otero... ( en próximas entradas)

(Programa de "El cuello roto del cisne" en Onda Pasión, dedicado a Gil de Biedma)

* Ciclostil.

Campos de seda

Seda o música,
líquido cristal
bajo estas colinas de crema
si remansa, conversa y aflora.
Arriba es gasa o túnica
la luz,
si tanto enciela
la luna es otra.

Del libro "Extensa clepsidra"

Arenas de luz y agua

Lar fluyente, vida, goce es el agua. Moaxaja y cantiga, aljamía, dolora.
Venero y venera, surco y fronda. Lunaria. Música.
Piedra en silencio, tiempo en olvido. Vértigo y espacio. Incensario solar.
Es el lutum amargo y el ludum hebraico, diáspora y semilla.
Lo concreto es arena, sincretismo de fuego.
Azul como el mar es el cielo. Azur de cien azules. Sur de azulina.
Es el rumor del aire un fenicio cristal, una oda blanca a Diosa Caelis.

Tríada de campiña

Espiga es de memoria, salada y germinal.

La vid otorga clarividencia, solaz, inspiración.

Alma es el olivo.




Del libro "Extensa clepsidra"

"Bestiario Andalusí" en el Stand de Alfar Wallada

Orígenes

Vivo porque nací

y aún llevo el silbo,

carne de tiempo

por memoria.

Mi sangre es la arcilla,

de alquimia mis entrañas

son arena,

la luz donde a veces siento.

La poesía

es una posibilidad

abierta en el silencio.

HAITI. LOS ESCOMBROS DEL PARAISO

Entre los escombros del "paraíso" haitiano hay vida aún. Emociona ver las imágenes de personas renacidas por el esfuerzo conjunto de miles de voluntarios encuadrados en onegés multisilábicas. Entre los escombros del paraíso palpita el latir del mundo volcado en estos momentos en el pais más pobre. Pero cuánto dura el fogonazo de un flash en la memoria.

A menudo la mirada introspectiva debe volcarse hacia fuera.

Fuente del Abad

Vértice en tierra del ángel

desmayado por la aurora,

en gris columpio de hoja

su ábaco triste de palmera.

Música inaudible nubla

rescoldos de umbría,

y es el pubis cercado de eucaliptos

donde el agua en indolencia mana

sobre paisaje de campiña

de limpio verdiazul.

Pájaros cobrizos picotean

el aire mecido entre las hojas

de virtuosos racimos

donde el sol mueve sus vidrios,

o naufraga en remolino

un soplo de verdor oferente.

Se desciende al equilibrio

torcaz de los naranjos,

en el fragor de los pasos

la viña derrama sus perlas

en carena.

El ángel de la derrota

una a una las pisa.

Bestiario Andalusí. (Artículos y notas sobre cerámica califal y andalusí)/ de José Luis Parra Jurado

"Bestiario Andalusí"* indaga y recrea una selección de animales pintados y esmaltados por los artesanos califales y andalusíes que sorprenden estéticamente desde su modernidad y abstracción la sensibilidad actual: caballos, pavones, gacelas, grifos...

Diseños que, desde Alfar Wallada, inspiran la mano del polifacético autor José Luis Parra Jurado: dibujante, ceramista, articulista, narrador y poeta.

Caben en este "Bestiario" de elegante hechura artesanal: explicaciones técnicas y simbólicas de la cerámica del siglo X y XI. Una selección de piezas figurativas reproducidas desde Wallada con 32 fotografías en blanco y negro. Apuntes y notas. También una reedición de dos artículos esclarecedores del autor sobre la cerámica califal, en especial una remembranza de la Magna Exposición "El esplendor de los Omeyas cordobeses" (Medina Azahara, 2001), a modo de lírico catálogo detallando las numerosas piezas únicas reunidas para tal evento.

Cerámica, historia, simbolismo y poesía fundidos de forma sugerente y amena en esta publicación singular.

*Edición realizada en conmemoración de los 25 años de Cerámica Califal Wallada (1984-2009)

Edición del autor. Fotos blanco y negro. 32 págs.

Información y pedidos:

Cerámica Califal Wallada, C/Cruz Verde, 2. La Rambla (Córdoba)14540 T. 957684266

Más información en ceramicacalifalwallada@blogspot.com

Dos poemas de entre siglos

Calleja del Pañuelo.  Foto JLP 

Camisa blanca 
 

La luna fue raudal,
amplia camisa suelta.
Ligeros pasos sin motivo,
una protesta de cuerpos ardidos
como volutas de humo.
Sentir la vida lentecida,
la risa propia y ajena,
recurso y entropía.
El silencio,
rumor eterno del agua,
como aroma y encuentro
del yo con el entorno.
Calleja de las Flores,
Placita del Pañuelo,
quedarse, soñar despiertos
bajo el protectorado del jazmín
o en la tenue fatalidad
de la dama de noche.
               
                (Córdoba, 1979)

Lectura interior

Leo el libro de tus labios,
lunas de pórfido,
estantiguas indemnes.
Suceden delicados seres
sentimentales
la coloquíntida de tus ojos
tendidos al mar.
Alpaca salada,
verde cendal
sobre la noble fragua nocturna.