Tambores de ida (A Paul Celan)

Escancia el recuerdo un suave licor de fruta dendrítica cabe el disperso madroñal de la memoria.
Titubean los astros a pie de página. Ese dulce venero, imperceptiblemente nuestro, en dolosa estrategia reiterativa, deposita alcauciles del paraíso bajo los párpados.
Dilucidar la infancia es cruel pasaje abocado a nieblas y diezmos, al insomne latido donde brotamos de un cuajo de rocío vulnerado.
La luna es el tambor donde soñamos, una caricia o labios de sangre prestada, como las hojas titubean del racimo, así la indescriptible trama de ausencia abate o daña la luz primera.
                                                                                                                             (1995)