Fuente Ovejuna
(de Lope de Vega. Siglo XVII)
Es un pulso a la muerte.
Todas las manos.
De piedra el manantial celebra,
meliflua cierva, la campana.
La balconada es una brisa de sangre huida.
Bajo la tierra doblega el cielo monedas de cristal.
El aire es limpio y sabe a hogaza y pino.
La noche, río de tonsuradas coronas.
Sacia la herrumbre de una promesa
El terciopelo agridulce de una rosa.
Mi alma arde como precioso paño de lágrimas.
Quedará el escenario de piedra bañado
Por el aire erizado de una hazaña.
Aquí el silencio de miel amable
engarza lunas tantas como ojos de preñada.
