Postal de invierno

                   Fuente del Pilarillo ( foto: laramblaaumentada.es)



 El nombre de las flores,

la condición peculiar del árbol,

el canto diferenciado de los pájaros,

el sabor del agua en la fuente,

aquella que brota mansamente

de calizo venero.

                                    (89)

¡FELICES FIESTAS! 

 ¡FELIZ AÑO 2019!

Los sinnombre

Baobab, diseño de Raul Cerón

   

                                    
           












   (A los sin nombre, hermosas vidas anónimas naufragadas en la desesperada travesía hacia una vida mejor)



Tengo los pies del baobab,

de arena las manos.

El pecho en verde plata

atesora el corazón del cangrejo.

Ya vienen los dedos arando cielo.

Soy este antílope hinchado,

impala con alas de mimbre,

despensa del mundo

en el río de la vida.

Nadé bajo la lluvia oscura

y nadé olas de nieve.

¡¡Cómo ruge el silencio!!

¡¿Oxida tanto el mar?!

Ayer danza y culebra,

canción, hoja, viento,

hoy cánula de sal.

Las olas suspiran:

_Nadie nunca supo tu nombre.


                                       (Noviembre, 2018)

La piedra en el agua (VI)

_Usa de la mentira como grageas de marca.

_Los amantes del paracetamor han agotado sus últimas reservas holísticas.

_El usufructo de los medios holísticos es el fruto de la papaya.

_ La lluvia despierta tus ojos en el piano.
   El piano de tus ojos sobre la lluvia.
   La lluvia, el piano, tus ojos cerrados.

_ El déficit en la economía de países ricos
   es como el déficit de atención de niños al salir de clase.

_Las ciudades, con una gran boina oscura.
  Algunos pueblos, umm, lucen gorras de colores vivos.
  El aire respirable es otra cosa.

Carrying y Las heridas salvajes, de Pepe Espaliu.

 


¿Conoces esa historia
de quien cayó de sus propias manos en un sueño
porque alguien invirtió los cristales del mundo,
y de esa manera extravió su nombre?
Así de vacío en vacío,
pegando el eco de su voz en las paredes,
se hizo más y más pequeño,
imagen casi borrada de sí mismo.
Tu mundo es la invención de algún fracaso.
Comprobarás que tras el todo
hay un vacío oscuro
y que al caer
vas más lejos, pero pierdes
lo ganado.
                
                      ( Poema original de Pepe Espaliu)

 

Cambió el travelling

en silla de ruedas

por el carrying y las raíces muletas.

Raíces de sólida fraternidad.

Salvajes heridas de luz oscura cicatriza su pintura.
Las heridas cicatrices.
Iluminada obra vital de Pepe Espaliu.

*Fotos en el Centro de Arte Pepe Espaliu. Córdoba.

Poeta con pueblo dentro. A Fernando Serrano.

                                        
                                                       ...si preguntáis por mí a la gente del pueblo...
                                                                        
                                                                                                    Fernando Serrano



Si hubo en Fernán Nuñez un poeta con pueblo dentro,
las alas enraizadas en bucólicos parajes bajo este cielo:
fuentes, pozo, rincones donde la memoria y el verso.
Si hubo un poeta de poetas, editor de Cuadernos de Ulía.
Amante de la belleza. Amigo de poetas y pintores.
El poema limpio sobre cuadernos antiguos manuscritos.
Versaba con fluida sencillez el sentimiento,
el misterio  y fervor de un recuerdo,
la íntima caligrafia del Tiempo.
Nos habló de la emoción contenida en las cosas,
no por pequeñas menos esenciales.
Los versos, en sonoridad de íntimo caz,
abrían surcos de infancia en el campo.
Sobre el amor y la amistad.
Sobre lo ancestral y lo religioso,
también compuso villancicos, canciones populares.
Sobretodo, de él lo humano.
Realzaba los poemas leyéndolos con voz alta y medida.
Su alto porte de gran poeta eligió
describir con humildad y sencillez,
el preclaro don de la belleza.
Ya fue, sintiéndolo del alma, nuestro amigo Fernando.
                                                                                                                                                      

RABADANES

                           (Siglo XVI)

Acostumbran extramuros
tardías culpas, prontos perdones
del peregrino en turbio y tizón.
Las manos, muelas de hornaza,
y los pies, rabadanes,
a hinojos, cardos y umbelas.

                
     De "Extensa clepsidra" (2011)

Lorca coloreado

Lorca coloreado por Rafael Navarrete. Madrid 1936.

Madrid, 1936. Quizás la última foto tomada al poeta. La distinguida elegancia de Federico no presagiaba, o tal vez sí, vestido para el sino, el fatídico destino de España.

Una estípite de sangre odiosa, carcomida por el frentismo y la cerrazón, que estalló durante el verano gracias a la llamada de varios generales que pensaban un paseo deportivo desde el norte de Marruecos a Hendaya.

Federico como hidromante y telúrico lucía el pellizco de la vida en el nudo de la corbata. Otra estípite. Discernir entre quedarse en Madrid, como le aconsejaban algunos amigos o volver a la casa familiar, cercano el rito onomástico en familia. El dia 13 de julio tomó el tren para Granada, allí lo despidió su amigo Rafael Martinez Nadal. Cuando estalló el navazo...

MEDINA AZAHARA Y WALLADA, CERAMICAS

Jardín de las esencias

Pintan uvas en el cielo.
Picotean luna del almendro.
¡Pajarillos del alma!
¿Colibríes en el jazmín?
Picotean la luna,
roban cerezas,
liban uvas verdes, moras, tintas...
¡Alborozos de mi jardín!

                           Julio 2013

Altos naranjos.

Esquina de Córdoba. Foto JLP

   

 

 

Córdoba atesora una lánguida sinestesia.
Bajo el cimbro alado de una paloma paseo.
Soy piedra en la piedra, pertenezco al ayer
como estos altos naranjos imperturbables,
idénticos a los días.

                                              (91)

Las flores del cactus

Aeonium (Foto JLP)

Estas flores del  cactus son tus labios
cuando acudes del desierto de la ausencia.
La piel se ha cuarteado en la espera.
Mi amor  es ciego como una caravana
de especias bajo tormentas de arena.
Tu boca es el agua del oasis
pintado en mis ojos.
Tu cintura, el nadir entre palmeras
cuando el céfiro se atreve a rondarte
engalanado de estrellas.

                                       (De "Los cactus del mar")
                             

Fresco del ángel tornadizo

Es una belleza engastada.
Su ala de paloma
qué zafiros abandona,
alabastro induce.
Tanta arteria pintada de ocre,
los ojos sin menoscabo,
patético engarce de vida a la historia.
Hojaldres de arena abaten la cal inmune.

Suave como aleteo de paloma sobre un almez,
el bostezo femenino de la flauta.
Los arrayanes.

                                             (Córdoba, años 80)

Qué piensan estos árboles?

Sólo los árboles piensan, están: sustancia y voluntad de permanecer.
Se yerguen, fructifican. Afianzan en las raíces su distinto verdor concéntrico.
Un espacio propio bajo las estrellas replicantes.
Son porque piensan, adaptan esta voluntad a los elementos trasmutando genética en aspiración.
Estética y voluntad. Así estos árboles del HRS.
Acomodados pinos, abiertos a su propia sombra estelar; imponen verdor peremne.
Cipreses alzados como torres de Gaudí, labrados en la tempestad de los días.
Oh árboles! En vuestra densidad corpórea me justifico.
Frondosa sombra arracimada en claridad. Serena y concentrada
como un pensamiento congelado de belleza.
Escultores del paisaje. Espléndidos bonsais en un horizonte sinuoso de perplejidad.
Viven la extrañeza del mundo.
Algo vibra en las placentas del mar.
                                                               
                                                                        Córdoba. Enero 2016

Un no sé qué

Cercano el supremo batir, helada tu piel
por un fue de labios sobre el tiempo.
Un pisar sin pasos, 
no sé qué de palabras, caricias o gemidos.

Como la mar a medianoche verdes
tus ojos de uva, el ronzar de tu cuello,
las mejillas, el rondó de tus pezones.
Y de este arrope de los muebles
la zarza azul, los espigados verbos
del rosal.
De este instante enaltecido,
qué quedará, amor, nuestro, qué quedará?
Un no sé qué palabras, abrazos y gemidos.

                                                          (83)
 

Luces y sombras

Nacemos con fecha de caducidad. Es en el trayecto entre nacer y morir donde se gesta la verdad de una existencia. Luces y sombras, cromada paleta con infinita graduación de grises. Ahí debemos
desarrollar lo mejor de nosotros.
Que ese regocijo sirva de ejemplo a los que amamos y nos aman.

                                                                                                      (2018)

Pablo García Baena. En el triste, último suspiro de Córdoba.

ANTRIM ROAD

                                          Para Lola del Estal


Vienes con el amanecer
o ya estás, estás sentado aún con las estrellas
en el duro escalón del arriate
donde encañados crecen los guisantes de olor
y el botón estallante  de la amapola india,
el pequeño dominio urbano de tu siembra.
¿Alguna vez pensaste que te ornarían los brotes,
los tanteantes pámpanos prensiles,
en caligrafía de dibujo sobre la fúnebre pizarra?
Inmóvil no suspiras,
pensativo y doméstico dios menor y guardián,
sólo atento a la losa que tu nombre proclama
y tu derecho:
Abraham Higgins, propietor. 1876.
Vendido el predio,
la actual dueña intrusa a sabiendas te ignora
tal no repara en el caracol de zurrón deslizante,
vulnerado tu espacio de armonía
tendaleras con prietos calcetines de lana
de su amante galés, beodo y rojo.
En el prerrafaelista clarear de la luz
la malvarrosa yergue sus ásperos papeles
y sólo yo te veo, accidental huésped de semana,
de bed and breakfast.
Cuando regrese al fuego suicida de mi patria
definitivamente tú habrás muerto.

                                       Pablo García Baena