Hombre de arcilla

Soy un hombre de arcilla,
mi pensar es de arena
y arena es mi cuerpo.
En otro tiempo, arcilla y fuego,
hoy rescoldo de lumbre infinita.
Los dedos ya fríos modelan escorzos,
sombras de hueso.
Modelan labios, cristal de olvido.
De una arcilla tan seca
que si la lluvia alcanza,
trémula arcilla oxidada.
Arcilla soy,
cuarzo al viento,
crisol abierto.

El vuelo de la abeja (pillada in fraganti)

Es como una mota alada en el silencio de las chicharras de agosto.

Se percibe a la derecha entre el enhiesto ciprés y las hojas de naranjo.

Puede parecer una tontería.

Las abejas están desapareciendo por causas medioambientales.

En todo caso es un hallazgo inesperado. Con menos se hacen titulares

de periódicos o minutos en telediarios.